Podría estar hablando de mí misma, (esta expresión se utilizaba mucho en mi casa cuando yo era pequeña y no acertaba  con una simple suma de dos cifras) pero en realidad se trata  solamente de una lista, de esas que se hacen en Año Nuevo, con propósitos imposibles de cumplir y cuyo empeño abandoné hace décadas. En este caso es algo más urgente y visceral: una  "Micro Lista de Cosas que No voy a comprar aunque Me maten".

"El blanco desprende una gran energía, su limpieza es como una especie de refugio", decía antes que nadie una Laura Biaggiotti, quien, junto otros cuantos diseñadores crearon el llamado "glamour italiano moderno". Diez años después, en los 80, Armani ya había tomado buena nota de esa despreocupada elegancia bailona y nocturna que arrasó y fue bien entendida; él empezó por arrancar, si mal no me acuerdo, los forros de las chaquetas.

Hace ya algunos años Jean Paul Gaultier lanzó aquellos modelos que imitaban la piel tatuada. Sencillos bodys y piezas sueltas en tul o gasa transparente tan sutilmente elásticos que se adherían sin dolor a cada uno, causando un efecto decididamente magnético.

¿Qué hacer cuando el frío intenso te impide hilar unas cuartillas medianamente vibrantes, o al menos iluminadoras, es decir, algo que conduzca al que lee y al que escribe a un lugar distinto de donde está? ¿Cómo salir de la pura información que anega toda la red y que solo sirve para unas horas?

O algo así han pensado los editores de ciertas revistas de 'entretenimiento' (abandonemos ya de una vez el apelativo 'del corazón' porque son precisamente los sentimientos aquello que más brilla por su ausencia frente al omnímodo poder del negocio) para estas últimas fiestas de gran 'ringorrango' navideño que suelen ser retratos de extrañas familias espontáneamente mezcladas y colocadas en la escena como fulgurantes figuritas de un belén de lujo. No hay pastorcillos, pero sí toreros; tampoco vírgenes, pero sí reinas.

El otro día se paseaba con andares torpes, o vaya usted a saber, indolentes, una joven pantera de la sociedad madrileña que ha adquirido sobrepeso. No se trata de hacer bromas sobre ella, que padece una no grave pero pesada jugada del destino, en forma de hipotiroidismo.

Adriana se casaba en el palacio de Liria, con un caballero de la Casa, y llevaba un recatado, no ñoño, pero si distinguido vestido de manga larga y cuello cerrado, luciendo aire y luminosidad de novia verdadera y no de frenética starlette de photocall.

Estos días, coincidiendo con la semana de la moda de Madrid, de cuyo nombre no es que no quiera acordarme, sino que se me ha acabado el tarro de espirulina y me falla la memoria, (sabréis perdonarme), se celebra una antología de su trabajo en el Museo del Canal de Isabel II de Madrid. He dicho su trabajo a propósito y no su obra o su legado, todas ellas palabras majestuosas y opulentas y hasta costosas que a él le hubieran hecho levantar una las cejas e iniciar una tímida y parca sonrisa de ¿fastidio? ¿cansancio?